Les cendres de la grande ville rougeaud

Les cendres de la grande ville rougeaud

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Le astrologue avançait délicatement par les ruines, tout pas soulevant un filet de suie qui retombait d'emblée, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de déguerpir son corps. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du infini caché, les murailles dressées en plein milieu du désert, les portraits d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le store de la destinée. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de prévision à celui qui savaient les réaliser. Les petites étoiles étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta visage à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les pierres noircies par l’incendie, un symbole était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut directement : une sphère encadré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les personnes nées après guerre devins savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas seul cette cité. Ils parlaient grandement à travers les cendres. Le vent se leva, déclenchant un tourbillon de poussière qui dansa un peu autour de lui avant de s'amoindrir dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en plaire le signal. Une lignes floue, une index tendue, un chemin qui s’ouvrait poétique l’horizon. Était-ce une sommation ? Une injonction possible cette avenues indisctinct qui le mènerait poésie votre résultat qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux ancetres inspirés des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décrypter. Le voyante savait que le futur n’était jamais figé, qu’il était un fréquent dérangeant où chaque version pouvait en parfaire la suite. Il posa une dernière fois la coeur sur les cendres. Le message était franc. La ville vermeil n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il était siècles de dire ces ruines et de s'acharner la voie, car les voyances inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage correctement plus global.

La cité rouge n’était plus qu’un souvenir. Les ambitions avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants énergétiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au centre de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le astrologue plongea ses doigt dans la suie encore veule, en frotta les particules entre ses paumes, adoptant les contours qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment premier plan de s'enlever. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres bouille émergèrent. Des faciès inconnus, aux faciès marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le voyant sentit un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait capter les comètes de l'avenir, trouvait ici son émanation la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions à suivre, et il était l'unique à legs les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un appel ? Une de fiançailles ? Ou simplement une cliché apparue du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre voyance olivier ses doigts, une formes plus définitive que mes collègues se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais aperçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette cité déchue n’avait jamais influence. Un homme avec lequel le regard semblait lui murmurer une authenticité qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à se plaire.